Nemo und der Wolkenhorcher

Am Freitagnachmittag roch die Luft nach Blech und Gewitter. In der Garage stand die neueste Maschine von Oftokalkulus: ein Kasten aus Holz und Kupferdraht, oben ein kleines Trommelfell, seitlich zwei Trichter wie Ohren.

"Der Wolkenhorcher, Nemo, mein Freund!", murmelte Oftokalkulus und schob sich die viel zu grosse Schutzbrille auf die Stirn. "Er hört den Regen, bevor er da ist. Achtzehn Minuten Vorsprung. Vielleicht neunzehn. Mir fehlt nur noch eine Sicherung, ich bin in einer halben Stunde zurück. Du passt auf. Grüner Knopf: nicht anfassen. Roter Knopf: immer erlaubt."

"Klar", sagte Nemo. Er sagte es ganz ruhig, obwohl es in ihm hüpfte. Er wollte, dass die Maschine lief. Er wollte sehen, wie das Trommelfell zitterte. Und gleichzeitig wollte er ganz sicher nichts falsch machen.

Kaum war der Erfinder um die Ecke, stand Frau Zwicker in der Tür, den Sonntagshut schief auf dem Kopf.

"Nemo! Um fünf kommt die Gartenkommission. Meine Rosen sind gerichtet. Aber schau dir den Himmel an." Sie zeigte hinauf. Die Wolken hingen tief und grau wie nasse Wolldecken. "Wenn es regnet, muss ich die Planen holen. Wenn es nicht regnet, wären die Planen eine Blamage. Diese Maschine weiss es. Also mach sie an."

"Ich darf nicht", sagte Nemo. "Nur Oftokalkulus darf starten."

"Ich übernehme die Verantwortung."

"Das können Sie nicht", sagte Nemo, und seine Ohren wurden warm. "Es ist nicht Ihre Maschine."

Frau Zwicker presste die Lippen zusammen. Dann drehte sie sich um, sagte, sie hole die Planen eben vom Bauernhof, man werde ja sehen. Nemo hörte ihre Schritte auf dem Kies. Er hörte auch, ganz kurz, ein Klicken. Er dachte, es sei das Tor.

Es war nicht das Tor.

Der Wolkenhorcher begann zu summen. Die Trichter drehten sich langsam wie zwei suchende Ohren. Auf dem Trommelfell zitterte ein feiner Ton, tapp, tapp, tapp, als klopfte jemand von innen.

In diesem Moment fuhr ein Windstoss durch die Einfahrt und schlug das Garagentor zu. Rums. Das Licht ging aus. Nur ein dünner Streifen Tag lag unter der Tür.

Nemo stand still. Sein Herz ging schnell, und er beschloss, es schnell gehen zu lassen. Angst, dachte er, ist kein Grund, sich nicht zu bewegen. Draussen scharrte etwas. Ein Rasseln, ein Schnauben, ganz nah an der Tür.

Er tastete sich an der Werkbank entlang. Schraubenzieher. Kabelrolle. Kalte Kante. Dann der Knopf, gross und rund und rot wie immer.

Er drückte.

Das Summen erstarb. Die Trichter blieben stehen. Und im Rasseln draussen erkannte Nemo plötzlich etwas Vertrautes: das Klimpern einer Halfterkette und das ruhige Kauen von Muffin, der sich am Türgriff gescheuert hatte. Nemo lachte einmal kurz, ein bisschen zittrig, und schob das Tor hoch.

Draussen war heller Nachmittag. Frau Zwicker kam mit einer Plane unter dem Arm über den Kies gerannt.

"Ich war es", sagte sie sofort, noch bevor jemand fragte. "Ich habe den grünen Knopf gedrückt. Im Weggehen. Es war kindisch."

Da bog Oftokalkulus um die Ecke, die Haare in alle Richtungen, die Sicherung in der Hand. Er hörte sich alles an. Dann nickte er langsam.

"Und der Wolkenhorcher hat getrommelt?", fragte er.

"Tapp, tapp, tapp", sagte Nemo.

"Dann hatte er recht." Oftokalkulus zeigte nach Westen. Über den Feldern hing ein grauer Vorhang. "Achtzehn Minuten. Frau Zwicker, Ihre Planen. Sofort."

Sie rannten. Sie spannten die Planen über das Rosenbeet, alle drei, und Muffin sah zu und kaute. Als der erste Tropfen fiel, war das letzte Eck festgesteckt. Die Gartenkommission kam um fünf, unter Schirmen, und Frau Zwicker lachte den ganzen Rundgang lang.

Später, in der Garage, wischte Oftokalkulus die Brille an seinem Ärmel ab.

"Der Knopf, Nemo. Heute gehört er dir. Grün. Los."

Nemo streckte die Hand aus. Dann zog er sie zurück. Er ging erst zum Tor und klemmte den Holzkeil darunter, damit es nicht wieder zufiel. Er schaute nach, ob Muffins Gatter geschlossen war. Er stellte sich so, dass er den roten Knopf mit einem Schritt erreichen konnte.

Dann drückte er.

Der Wolkenhorcher summte zufrieden vor sich hin, und der Regen trommelte aufs Dach, und in der Ecke stand etwas Grosses unter einem Tuch, von dem Oftokalkulus nur murmelte, das sei für nächste Woche.