Nemo und der Blätterwirbel

Am Donnerstagnachmittag stand in Oftokalkulus' Garage etwas, das aussah wie ein umgekippter Trichter mit Rädern.

„Nemo, mein Freund!", rief der Erfinder und schob die viel zu grosse Schutzbrille hoch, sodass seine Haare noch weiter in alle Richtungen abstanden. „Der Blätterwirbel. Er saugt Laub ein, häckselt es klein und bläst es als feinen Gartendünger wieder aus. Sechs Kubikmeter pro Stunde, minus Reibung, mal zwei Komma drei ..." Er murmelte weiter, während er mit dem Schraubenzieher auf den Trichter klopfte.

Nemo kannte den Grund für die Eile. Frau Zwicker bekam am Freitag Besuch von der Gartenkommission, und über ihrem Rasen lag das halbe Ahornlaub der Strasse. Sie hatte nicht darum gebeten. Sie bat nie um etwas. Aber sie hatte gestern dreimal geseufzt, und Oftokalkulus zählte Seufzer wie andere Leute Zahlen.

Nemo schaute auf den grünen Knopf. Er wollte ihn drücken. Ein einziges Mal. Er war schliesslich der Erfinderhelfer, er hatte den roten Knopf schon fünfmal gerettet, wieso nicht auch einmal starten? Und gleichzeitig zog sich in seinem Bauch etwas zusammen, wenn er daran dachte. Die Regel war klar: Maschinen bedient nur Oftokalkulus. Beide Gedanken passten schlecht nebeneinander, und trotzdem waren sie da.

Dann knackte etwas im Trichter, und die Maschine blieb stehen.

„Sicherung durchgebrannt", murmelte Oftokalkulus. „Ich fahre zum Eisenwarenladen. Sechs Minuten hin, sechs zurück, plus Warten, das macht ..." Er war schon halb aus der Tür. „Du wartest, ja? Nichts anfassen. Ausser dem roten Knopf, den darfst du immer."

Frau Zwicker rechte inzwischen im Vorgarten von Hand. Nemo hörte das Kratzen durch die offene Garagentür, gleichmässig wie eine Uhr, die zu langsam ging.

Er hätte draussen bleiben können. Stattdessen ging er zum Trichter, weil ihm etwas aufgefallen war: Der Blätterwirbel hatte nicht einfach aufgehört. Er hatte vorher ein Geräusch gemacht, wie wenn man auf einen Kirschkern beisst.

Nemo kniete sich hin und leuchtete mit der Taschenlampe in die Öffnung. Zwischen den Schaufelrädern klemmte etwas Rundes, Braunes. Ein Apfel. Wahrscheinlich von der Wiese nebenan, wo Muffin stand und kaute und den ganzen Tag über nichts Böses dachte. Kein Rechenfehler also. Nur ein Apfel.

In diesem Moment fuhr ein Windstoss durch die Strasse. Die Garagentür schlug zu. Das Licht ging aus.

Nemo blieb ganz still. Es war dunkel, richtig dunkel, und irgendwo begann der Blätterwirbel plötzlich zu brummen, weil der Ruck die klemmende Schaufel gelöst hatte. Das Brummen wurde lauter. Papier flatterte. Etwas Kaltes strich Nemo über den Arm, und sein Herz schlug bis in den Hals.

Er hatte Angst. Es half nichts, das anders zu nennen.

Also machte er das Einzige, was er sicher konnte: Er zählte. Vom Trichter drei Schritte nach links, dann die Werkbank, dann die Kante, dann der Schaltkasten. Er tastete sich durch das Dunkel, die Hand an der rauen Holzkante, bis seine Finger den Kasten fanden. Zwei Knöpfe. Der linke rund und glatt, der rechte gross und leicht erhaben.

Der grosse war der rote. Nemo drückte.

Das Brummen fiel in sich zusammen wie ein Ballon. Stille. Nur noch Nemos Atem und das Kratzen des Rechens draussen.

„Frau Zwicker!", rief er, und zwei Sekunden später ging die Tür auf, Sonnenlicht, ein Sonntagshut, ein besorgtes Gesicht.

„Um Himmels willen, Junge. Bist du in Ordnung?"

„Ja", sagte Nemo, und merkte, dass es stimmte.

Oftokalkulus kam zurück, als sie den Apfel gerade herausgehebelt hatten. Er hörte sich alles an, die Sicherung, den Apfel, die Tür, den roten Knopf.

„Und der grüne?", fragte er.

Nemo schaute auf seine Schuhe. „Ich wollte ihn drücken. Vorher schon. Ich hab's nicht gemacht."

„Sehr gut", sagte Oftokalkulus leise. „Ein Fehler von mir ist ein Fehler. Ein Fehler an einer Maschine, die du allein startest, wäre einer, den keiner von uns beiden gewollt hätte."

Frau Zwicker klopfte Nemo auf die Schulter. „Du bist zuverlässig. Das ist mir lieber als jedes Laubgebläse."

Sie rechten den Rest zu dritt von Hand, Oftokalkulus dabei murmelnd, Muffin am Zaun kauend, und wurden vor dem Abendessen fertig. Die Gartenkommission kam am Freitag und schrieb etwas Freundliches auf.

Und in der Garage stand, unter einem Tuch, schon der nächste Trichter. Diesmal mit zwei roten Knöpfen. „Sicher ist sicher", murmelte Oftokalkulus. „Mal zwei Komma drei."